8 janvier 2009
L'Hiver
L'hiver soufflant son âpre bise,
Sur les tombeaux blanchit les croix,
Les loups rôdent au coin des bois,
Et par la plaine morne et grise.
Loups en haillons, les vagabonds,
Sans feu ni pain, suivent les routes,
La lame et l'oreille aux écoutes,
La haine et l'envie à leurs fronts.
Ah! Quand les vagabonds cheminent,
Et que les loups hurlent dehors,
Les méchants brisés de remords,
Ont peur et font de tristes mines.
Lors du décès de mon arrière grand-mère on à trouvés ça dans la maison le texte est de Paul Guyotte (mon aïeul donc ^^) et il est accompagné d'un dessin qu'aurait fait un ami à lui et dont le nom n'est pas très lisible. Ca m'a fait pensé à ce qu'on fait gigi et moi donc je vous poste le poème en attendant d'essaye de scaner le tout.
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